Sous le crachin presqu'automnal, un jeudi soir plutôt morose,  une inspiration qui ne l'est pas moins  dans ce poème de Pierre Reverdy, voici ma participation du jour :

                       Je suis dur
                    Je suis tendre
             Et j'ai perdu mon temps
             A rêver sans dormir
             A dormir en marchant
             Partout où j'ai passé
             J'ai trouvé mon absence
             Je ne suis nulle part
             Excepté le néant
   Mais je porte caché au plus haut des entrailles
   A la place où la foudre a frappé trop souvent
   Un coeur où chaque mot  a laissé son entaille
   Et d'où ma vie s'égoutte au moindre mouvement.

                 Pierre Reverdy
                             (La liberté des mers- 1959)

     Pas de thème particulier pour ce jeudi de rentrée poétique mais  aux "Croqueurs de mots", Tricôtine, hélas,  quitte la barre . Sa dernière proposition pour lundi est l'écriture d'une lettre d'adieu.

      
 Pour rester dans la ligne  d'inspiration de ce défi et en clin d'oeil amical , j'ai choisi un poème de Robert Desnos ,  hommage- adieu  plein d'humour à un disparu.

             C'était un bon copain
   

        Il avait le coeur sur la main
        Et la cervelle dans la lune
          C'était un bon copain
       Il  avait l'estomac dans les talons
          Et les yeux dans nos yeux
          C'était un triste copain
       Il avait la tête à l'envers
       Et le feu là où vous pensez
Mais non quoi il avait le feu au derrière
        C'était un drôle de copain
Quand il prenait ses jambes à son cou
       Il mettait son nez partout
       C'était un charmant copain
     Il avait une dent contre Etienne
  À la tienne Etienne à la tienne mon vieux
       C'était un amour de copain
 Il n'avait pas sa langue dans la poche
 Ni la main dans la poche du voisin
 Il ne pleurait jamais dans  mon gilet
        C'était un copain
      C'était un bon copain.
 
                 Robert Desnos (1900-1945)

               Langage cuit- 1923 publié dans Corps et biens , 1953
    

   
   J'ai rouvert le vieux livre des Poésies de Federico Garcia Lorca, j'y ai relu le Poème du Cante Jondo .
 Dans une de ses parties,  le  "Graphique de la Peterena", composée de huit courts poèmes sur la mort de la gitane , j'ai retenu celui-ci. Découvrez-le en écoutant la guitare flamenca de  Don Cortes Maya.

   
       LES SIX CORDES
   
       La guitare
       fait pleurer les songes.
       Le sanglot des âmes
       perdues
       s'échappe par sa bouche
       ronde.

       Et comme la tarentule,
       elle tisse une grande étoile
       pour chasser les soupirs
       qui flottent dans sa noire
       citerne de bois.
      
      et sa version originale en espagnol pour en goûter aussi la musicalité:
       
 

                                                                               LAS SEIS CUERDAS

                                                                                 La guitarra
                                                                                 hace llorar a los sueños.
                                                                                 El sollozo de las almas
                                                                                 perdidas,
                                                                                 se escapa por su boca
                                                                                 redonda.
           
                                                                               
                                                                                 Y como la tarántula
                                                                                 teje una gran estrella
                                                                                 para cazar suspiros,
                                                                                 que flotan en su negro
                                                                                 aljibe de madera
     
                                                                      Federico Garcia Lorca.
       
        
          
       

       
          
    
       

  Suggestion de Hauteclaire: votre plus belle photo.

 Je ne sais pas si c'est la plus belle mais elle garde le souvenir d'un paysage et d'une heure magique de cet été.
  La lumière s'efface sur les pentes, les pics enneigés s'illuminent . Il est presque midi au soleil, 13h 45 à l'horloge. Le temps me semble suspendu.

   

   Lu dans la chaleur d'une nuit d'été, ce poème de Yves Bonnefoy au si beau titre " Dans le leurre des mots" dont j'ai aimé l'évidente beauté.

 Il est composé de deux parties : "C'est le sommeil d'été..." et "Et je pourrais..."

 A lire dans son intégralité pour en goûter toute la subtilité et la portée, il est déjà séduction pure dans les trois premières strophes que voici:

                              I

       C'est le sommeil d'été cette année encore,
       L' or que nous demandons, du fond de nos voix,
       A la transmutation des métaux du rêve,
       La grappe des montagnes, des choses proches,
       A mûri, elle est presque le vin, la terre
       Est le sein nu où notre vie repose.
       Et des souffles nous environnent, nous accueillent.
       Telle la nuit d'été, qui n'a pas de rives,
       De branche en branche passe le feu léger.
       Mon amie, c'est là  nouveau ciel, nouvelle terre,
       Une fumée rencontre une fumée
       Au-dessus de la disjonction des deux bras du fleuve.

        Et le rossignol chante une fois encore
        Avant que le rêve ne nous prenne,
        Il a chanté quand s'endormait Ulysse
        Dans l'île où faisait halte son errance,
        Et l'arrivant aussi consentit au rêve,
        Ce fut comme un frisson de sa mémoire
        Par tout son bras d'existence sur terre
        Qu'il avait replié sous sa tête lasse.
        Je pense qu'il respira d'un souffle égal
        Sur la couche de son plaisir puis du repos,
        Mais Vénus dans le ciel, la première étoile, 
        Tournait déjà sa proue, bien qu'hésitante,
        Vers le haut de la mer, sous des nuées,
        Puis dérivait, barque dont le rameur
        Eût oublié, les yeux à d'autres lumières,
        De replonger sa rame dans la nuit.

        Et par la grâce de ce songe que vit-il?
        Fut-ce la ligne basse d'un rivage
        Où seraient claires des ombres, claire leur nuit
        À cause d'autres feux que ceux qui brûlent
        Dans les brumes de nos demandes, successives
        Pendant notre avancée dans le sommeil?
        Nous sommes des navires lourds de nous-mêmes
        Débordants de choses fermées, nous regardons
        À la proue de notre périple toute une eau noire
        S'ouvrir presque et se refuser, à jamais sans rive.
        Lui cependant, dans les plis du chant triste
        Du rossignol de l'île de hasard,
        Pensait déjà à reprendre sa rame
        Un soir, quand blanchirait à nouveau l'écume,
        Pour oublier peut-être toutes les îles
        Sur une mer où grandit une étoile. (...)

                            Yves Bonnefoy-1923-

         ( Le leurre des mots, publié dans le recueil Les planches Courbes - 2001)
                    Ed. Poésie/ Gallimard-2005