Pour ces jours un peu particuliers de l'année où parler de la mort et des morts est naturel, un poème d'André Frénaud, écrit justement un 3 novembre 1961 et que j'ai découvert ce soir avec émotion.
 Le voici en partage ce poème à lire avec le coeur,  hommage aux disparus, chant de vie et d'amour.
      
               Une bouffée des morts
 
   Je n'ai rien oublié de ceux-là que j'aimais.
   Ils s'étaient enfoncés, ils vont reprendre force,
   me touchant à la gorge.
   Sous tant d'années enfouies, la lumière ce soir
   retrouvant la splendeur, une larme les monte,
   les bien-aimés gisant par mes printemps défaits.
   Leur donnant accès entre les grands arbres d'au-

             jourd'hui,
   sous les nuages d'aujourd'hui,
   bousculés dans un arc-en-ciel impatient,
   tous mes éclats d'enfant parmi les corps furtifs.

   Je repars avec eux, loin dessous mon visage.
   Je descends dans l'ombre qui nous gouverne,
    faisant figure ici puisqu'ils m'ont mis au jour
    ces morts, encore vivant si j'en suis la mémoire,
    veilleur ou bien tombeau _ De moi aussi tombeau,
    ornementé puisqu'il le faut,
    d'un sourire agréable sur le revêtement.

  
   André Frénaud ( 1907- 1993)
         in "Depuis toujours déjà"-1970-  éd Gallimard
  

   Pour illustrer le thème du jour, "Alignements", voici ceux d'une fête de l'été où la musique sera  reine. Quelques secondes avant l'entrée du chef!

       
      
       Harmonieuse  géométrie des lignes dans ce cloître de La Rochefoucauld !

   Un coup d'oeil sur l'actualité de la communauté "Ombre et lumière" après des jours sans blog, sans échange de ma part ! Un peu trop tard, mais la suggestion a suffi pour me faire partir à la chasse aux champignons dans le tout petit jardin de ma maison avec la foi du découvreur!
 Je ne doutais de rien et en deux minutes, voici ce que j'ai trouvé: rien de mangeable, évidemment, mais qui sait, ces trois -ci, dans la marmite d'une petite sorcière, ça ferait l'affaire!...

 D'abord, sur la souche du vieux chêne , une langue de boeuf bien rose à mijoter pendant des heures

 
  Non loin, dans la mousse, un curieux spécimen couleur chair avec téton: future coulemelle ou substance hallucinogène à visions garanties?

   
  Et  la dernière touche, émergeant auprès d' une pointe de menthe poivrée:  une drôle de sphère laiteuse et rondelette en devenir et au faciès étrange de petit animal. Petit rosé des prés? non ... J'imagine une énorme vesce de loup puante enflée sous la pleine lune.Pouah!

   

   Un petit effort de mémoire pour répondre à la suggestion de ce mercredi: " la chanson de vos vingt ans"...
Pas très facile car les souvenirs se télescopent dans un joyeux désordre.
  Pourtant, un air, un rythme ont pris le dessus sur les autres, peut-être parce qu' il est dynamique en diable...
  Sa date de création? je l'ignore mais elle est liée à ma "jeunesse folle" comme dirait le poète et dans mon esprit, elle  n'a pas pris une ride . C'est "BORN TO BE ALIVE" interprétée par Patrick Hernandez.
   Alors en route pour un petit tour en arrière!
 
    

  En ce jeudi j'ai pensé à convoquer Joachim du Bellay et son désenchantement de Rome, la ville éternelle, pour illustrer d'une certaine façon le thème proposé pour cette session des Croqueurs de mots, à savoir le très paradoxal : RIEN.

 En 1558, dans le recueil publié à son retour en France, "Les Antiquités de Rome", il mesure l'immense désillusion que lui a donnée ce séjour et le profond sentiment de la vanité des entreprises humaines.  Non, RIEN n'en reste, même des plus prestigieuses. Un poème qui donne à méditer ...


 

      

 
                     Nouveau venu qui cherches Rome en Rome
                     Et rien de Rome en Rome n' aperçois,
                     Ces vieux palais, ces vieux arcs que tu vois,
                     Et ces vieux murs, c'est ce que Rome on nomme.

                      Vois quel orgueil, quelle ruine: et comme
                      Celle qui mit le monde sous ses lois,
                      Pour dompter tout, se dompta quelquefois,
                      Et devint proie au temps, qui tout consomme.

                       Rome de Rome est le seul monument,
                       Et Rome Rome a vaincu seulement.
                       Le Tibre seul, qui vers la mer s'enfuit,

                       Reste de Rome. Ô mondaine inconstance!
                       Ce qui est ferme est par le temps détruit,
                       Et ce qui fuit au temps fait résistance.

 
                                     Joaquim du Bellay (1522-1560)
                                                      (Antiquités de Rome, sonnet 3- 1558)