En cette veille de Noël, je vous invite à admirer la crèche traditionnelle de La Rochefoucauld. Depuis vingt-cinq ans, elle est un rendez-vous pour tous les enfants ou les adultes, croyants ou non, qui ont gardé la faculté de s'émerveiller devant cette création.
 
S'enrichissant chaque année d'éléments nouveaux, elle reproduit en miniature, outre les éléments traditionnels de Noël , des lieux de la cité rupificaldienne. (le pont renaissance, le château, les rives animées...)


  Les scènes du quotidien d'antan croquées avec originalité et vigueur se mêlent aux scènes de la Nativité et de l'arrivée des rois mages
.

 
  La crèche occupe tout l'espace d'une chapelle latérale : les couleurs, la musique, l'animation des personnages automates  font de cette découverte une fête.

  Les représentations artistiques sont peu fréquentes en Charente où les crèches des églises sont en général très simples , éphémères. On vient de loin, en famille, pour écarquiller les yeux devant une telle minutie et s'imprégner de la magie de Noël.
   
   Beau Noël à vous qui la découvrez!

      Un recueil de douze nouvelles, signé Emmanuelle Urien et paru en septembre 2011, au titre énigmatique : "Tous nos petits morceaux" . La citation donnée en exergue oriente vite la lecture:
 L'homme regarde le miroir
 Le miroir regarde l'homme (Koan zen)

 Ce sera le principe narratif adopté par Emmanuelle Urien qui nous livre alors un jeu spéculaire assez fascinant dans la mesure où le miroir, unique témoin de l'intime, renvoie des images, des secrets et des mystères que l'individu cache aux autres et ne s'avoue pas à soi-même la plupart du temps.
     L'ouvrage est composé de douze nouvelles courtes (entre dix et vingt pages) sorte de puzzle dont le lecteur reconstitue peu à peu la cohérence. De façon extrêmement originale, la parole est assumée onze fois par des miroirs ou un miroir. La dernière nouvelle,"Le jeu du miroir" où la collectionneuse parle,  donne sa signification à la série et accentue l'unité  de l'ensemble. De ce fait, la boucle est bouclée avec la première.
    En sorte de préambule, la première, "Eclats de miroir" met en scène des miroirs collectionnés et entassés dans un sous-sol obscur. De tout genre et époques, ils profitent d'un pâle rayon passant par un soupirail  pour sortir de leur silence d'oubliés et se vanter de leurs expériences passées en compagnie des humains. Chacun par la suite contera sa propre histoire mettant en scène des femmes, des hommes, des enfants, des adolescents, des vieillards... Tous sont malheureux, déchirés par le regard qu'ils portent sur eux-mêmes et que les miroirs leur renvoient inlassablement. Tous sont tentés par la mort , se mettent en danger ou succombent, veulent traverser le miroir...à la recherche d' un paradis perdu ou rêvé.
    La mort rôde constamment ou s'impose comme soulagement à la douleur d'être soi, les miroirs éclatent, disparaissent, s'oublient...Mais eux n'ont rien oublié de ces vies qu'ils ont accompagnées et ils disent ce que nul ne savait:
   L'inévitable vieillesse, le dégoût de son corps, le mépris de soi, la violence qu'on ne sait plus réprimer, le passage à l'acte meurtrier, la jeunesse bafouée, l'enfance sacrifiée, l'impossible acceptation du destin ravagent les existences.
  Tous les êtres qui traversent ces nouvelles sont confrontés au problème du double. Comment concilier les deux parts de soi?. Le miroir  est la constante allégorie de la gémellité.
   Qui est qui?  Le vrai, est-ce celui que la vie entretient, fait bouger, aimer, tuer, écrire, rire ou est-ce le reflet  renvoyé par le miroir?
   Le propos  pourrait sembler ardu parce qu'il  ouvre des perspectives insondables, mais il n'en est rien . Même s'ils ne comprennent pas bien les humains, les miroirs semblent raconter en toute objectivité et naïveté  ce dont ils sont les témoins. Mais la subjectivité et la fantaisie envahissent leur discours: ils se prennent d'affection pour leurs reflets, les apostrophent, commentent, expliquent, philosophent, voudraient intervenir et changer leurs gestes ou contrecarrer leurs décisions. Capable aussi de détester et de tuer, la psychée est animée de bas désirs de vengeance dans la nouvelle" Psychée et Thanatos":
  Depuis toujours , à l'âge où tout est vacillation, j'apprenais aux jeunes filles à s'aimer. Aujourd'hui, je dicte à Louison les raisons de sa propre colère et je lui montre les armes à retourner contre elle-même. Contre ce corps qui refuse d'être un corps et se rejette à chaque entrevue. J'ai brouillé son image et grossi ses traits. c'est donc de mon seul fait que Louison se trouve mal d'être elle-même.

  Le miroir a sa place dans le monde des Lettres, auprès d' Alice, Blanche-Neige...Si cela pouvait aider le fou...
  
   C'est bien la seule qui ait compris. que j'étais autre chose que ce machin dur et froid calé au creux d'un mur. Autre chose qu'un objet. Mais c'est qu'elle était folle Alice.(..) Elle est entrée, Alice(..) Elle a vu en moi une fenêtre ouverte, une porte, une quelconque béance qui lui offrait passage. Et elle est passée. Logique, Alice . Puis ressortie. C'est dommage.

    Je suis aussi le magicien qui a trahi Blanche-Neige, alors, méfie-toi.
    Pour une fois qu'on s'adressait à moi, "Miroir, mon beau miroir", il a fallu que ce soient les méchants qui m'aient en main. La belle reine, la marâtre gironde. Au final, une sorcière, et qui ne l'a pas emporté au paradis. L'autre non plus, remarque. Une horde de nains qui en font leur boniche, et croquée la pomme, et puis le prince Machin, et vomir la pomme, enfin l'amour et le bonheur promis. Tout ça pour finir comme tout le monde, comme avant, avec une horde de nains qui en font leur boniche et Papa Ours  qui demande à quelle heure la soupe sera prête. Rien à dire, c'est encore moi qui ai le mauvais rôle: celui dont personne ne se souvient , et pourtant , j'ai tout vu.
 
   C'est écrit  pour donner à entendre les discours des miroirs: on prend beaucoup de plaisir  à ce  jeu imaginaire qui nous renvoie pourtant à des images bien connues du réél, de celles que l'on ne voudrait pas voir.


    Je remercie Catherine de son article (http://laculturesepartage.over-blog.com/article-tous-nos-petits-morceaux-d-emmanuelle-urien-89441222.html) et de son envoi qui m'ont permis de découvrir et d'aimer cette nouvelliste, Emmanuelle Urien.

  D'un Noir si Bleu- Editeur.  ISBN 978-2-916499-61-1

    A mon tour de me montrer dans un portrait chinois, sorte de confessionnal laïque : pas facile de donner des réponses à ces questions biscornues!!!
   Mais Faiel et Edwyn, mes copains, ont réussi en s'y mettant à deux, alors, je me mets au défi d'y répondre tout seul... Advienne ce qui doit arriver!!!
   Allons -y pour le grand dévoilement!


    Donc, si j'étais un peintre,
 je serais un peintre sur soie, évidemment...mais à défaut, j'aimerais bien être HOKUSAÏ peignant les estampes du Mont Fuji...ou des fleurs de cerisier car j'en ai un où j'aime grimper.
     


               Si j'étais un film, je me verrais bien dans LE CHAT DU RABBIN car j'ai l'oeil vif et j'ai l'habitude de parler ...vous le savez bien!

                   Si j'étais une héroïne amoureuse....C'est dur de me mettre dans un rôle de femelle...mais je crois que je serais bien en Dame aux Camélias , alias LA TRAVIATA
 
 car j'ai l'âme sensible et  exclusive, capable de mourir d'amour!!!

               

Si j'étais une ville, ce serait une VILLE À LA CAMPAGNE car je hais les voitures depuis qu'elles m'ont coupé la queue...et car j'aime me coucher sous les plantes, les renifler, guetter les oiseaux, les petites souris, attendre dans la nuit pleine de bruissements énigmatiques...

                     Si j'étais une gourmandise, le POULET  RÔTI parce qu'en plus, quand il est dans le four, avant, ça me chatouille les narines  à m'en faire trémousser et caresser les jambes de ma maîtresse  pour qu'elle cède...
Sinon, des petits oiseaux dont les os craquent sous mes dents font l'affaire...

                      Si j'étais un jouet, je serais un simple BOUCHON de liège qui roule et saute comme je veux. Et je le mets entre mes dents comme un sabre de pirate, et alors je me sens invincible, je fais des sprints  à m'écraser le nez sur les portes . Ah! , l'ivresse de la vitesse et des griffes  qui dérapent sur le carrelage au dernier moment...

                        Si j'étais une couleur, ce seraient deux couleurs:  LE BLEU ET LE JAUNE. Le bleu, pour le ciel, le jaune pour le soleil, parce que ça signifie que je peux sortir et m'espalazer sur la terrasse ou tout autre endroit adéquat pour faire la sieste, mon passe-temps favori.

                   Si j'étais une profession,-  mais j'ai déjà cette profession!!! - un PSY, parce qu'à force de les entendre raconter leurs histoires à mes oreilles ou à côté de moi alors que je reste muet sur mon grand fauteuil, je suis super doué ( sans fausse modestie...) en comportementalisme humain et je sais toujours répondre à leur demande de câlins salvateurs, quitte à ronronner des berceuses...
   Vous me reconnaissez?

                    Si j'étais un vêtement, UNE COUETTE face été , face hiver parce que je m'adapte à la météo.

               Enfin, ma qualité , celle qui me qualifie le mieux, c'est  La FIDÉLITÉ à toute épreuve car je reste avec eux, même s'ils me laissent souvent tout seul, eux, pour garder la maison pendant qu'ils "s'occupent"...

  Ouf! j'ai fait le tour de moi - et je me suis trouvé bien enrobé...
Il va falloir que je refasse un peu plus d'exercices  de logistique appliquée...

    Promenade de décembre juste avant le retour de la pluie attendue ici comme un cadeau du ciel et des découvertes que je vous invite à partager:

    Traversant un bras de la Charente presque à sec, un gué qui apparaît comme une chaussée des géants miniature:
 Gare à qui voudrait passer  sans payer son écot: le grand peuplier doré veille  sur le gué tout en chatouillant le ciel:


     Un mur de moellons (pierre calcaire) avec les anciens boulins ( pierres saillantes servant à poser les échafaudages lors de la construction) et surtout, une curiosité : deux pierres d'éviers primitifs  avec leur conduits , placées tout en bas du mur et donc inutilisables dans cette fonction.

 Sans doute faut-il penser que par leur solidité, elles ont été jugées dignes de servir d'assise à la nouvelle bâtisse...
     


        Enfin, au retour, dans le méandre de la rivière, au niveau du gué, une vision  un peu surnaturelle et éphémère:
    

    Pour le défi 69, lilou -fredotte (www.lilou-fredotte.com) a proposé d'écrire une histoire en vers ou en prose en utilisant les éléments suivants:des personnages: un grand-père et un enfant; une  profession: clown; une période: mars 1889; des lieux: Le pont  Charles à Prague et le département du Rhône; un objet: un pendentif; un animal: un lapin.  Il faudra aussi placer la phrase" et pourtant, je t'avais prévenu(e)".

  Avec tous ces ingrédients, j'ai concocté un petit mélo dans le goût de cette fin de dix-neuvième siècle. Le voici, pour les Croqueurs de mots et les autres.


        Mars 1889: l'exposition universelle connaît une effervescence sans pareille  à Paris. De l'Europe entière , de l'Orient et de L'Occident les curieux et les artistes convergent vers ces pavillons  et constructions qui témoignent du génie industriel et du modernisme.
 Parmi les badauds, un homme âgé regarde avec une tristesse infinie une baraque de saltimbanques aux couleurs criardes . Repeinte maintes fois, rafistolée et bancale, elle n'incite pas à y pénétrer en dépit des grimaces et des pantomines d'un jeune clown dont l'accoutrement laisse à penser qu'il s'agit des seuls  horipeaux dont il se vêt jour et nuit.  Au coeur du luxe et des lumières  environnantes, sa misère fait peur et lâchement, les pas  se détournent  de lui. Pourtant il ne mendie pas, affronte avec fierté la foule qui l'ignore et il l'interpelle dans une langue étrange , aux sonorités slaves  et mélodieuses. Quelques passants s'arrêtent, hésitent puis , sans doute mus par la pitié ou la bienveillance, soulèvent la tenture et entrent . L'homme les suit en silence et s'assied , attendant le spectacle.
         Quelques acrobaties, du jonglage, un numéro de chien savant, le menu habituel, donc.
  C'est alors que se présente un enfant frêle au regard bleu coiffé d'un chapeau haut de forme trop grand pour lui . Dans ses mains diaphanes et dansantes, une baguette, celle de magicien. 
 Il commence : du chapeau, il fait sortir foulards et oeufs, un lapin blanc qui vient frotter son museau frétillant et mouillé contre le nez d'un spectateur ébahi puis un violon miniature dont il tire une mélodie à faire pleurer les pierres. Le vieil homme tressaille dès les premières notes. Non!...Ce chant!... Comment est-ce possible?
    En un instant, le passé qui le hante depuis des années s'impose avec une violence qui l'envahit  d'émotion: il se revoit sur le pont Charles à Prague, contemplant le cours tumultueux de la Vltava, amoureux à perdre la raison et tenant dans ses bras une fille blonde qui pleure et l'embrasse. Elle lui passe autour du cou une chaîne dorée, il lui donne un pendentif en forme de trèfle à quatre feuilles." Il te portera bonheur, te protègera jusqu'à ce que je revienne te chercher, ne l'enlève jamais: il est magique!". Elle avait  souri alors et il s'étaient quittés. Lui était revenu chez lui, dans le département du Rhône et avait parlé à sa famille de cet amour qui l'attendait là-bas. Il s'était heurté à son hostilité, à sa condamnation. Sa mère , pourtant aimante ne cessait de lui dire: " Et pourtant, je t'avais prévenu de ne pas frayer avec ces filles -là, elles jetent des sorts". On disait qu'il avait perdu la tête et on l'avait isolé quelques mois, abruti de drogues pour le délivrer de cette passion, oeuvre du Malin, à n'en pas douter!...
 Jamais il n'avait pu voir  couler un fleuve sans revivre la scène d'adieu du pont Charles à Prague et il portait comme un talisman, sous sa chemise, la chaîne de Judith, la musicienne. Jamais aucune femme n'avait pu la remplacer dans son coeur...
    L'enfant s'approche : il a fini ses tours et salue. Quand il s'incline, le trèfle à quatre feuilles sort de l'échancrure de sa casaque et  brille un instant devant les yeux du vieillard pour disparaître aussitôt. Leurs regards se croisent: le bleu-gris de leurs yeux est le même...
     L'homme se lève, retient l'enfant et lui demande en tchèque:
       "Quel est ton nom?
        - Jean-Mimi, mon grand-père était français et, précisant comme un titre de gloire, il s'appelait Jean!
           -   Et Mimi?
         - C' était le nom de ma mère, la fille unique de Judith.   Elles sont mortes  toutes les deux. Mais pourquoi toutes ces questions?
            - Je suis Jean , ton grand-père français. Ma maison est désormais la tienne..."
 
 Rien d'autre: l'enfant a souri, l'a suivi. Il savait depuis toujours que  le trèfle du pont Charles de Prague, gage d'amour , était aussi un gage de bonheur.

  
 
   
    28 novembre2011- MdP- pour le défi 69.