En ce jeudi j'ai pensé à convoquer Joachim du Bellay et son désenchantement de Rome, la ville éternelle, pour illustrer d'une certaine façon le thème proposé pour cette session des Croqueurs de mots, à savoir le très paradoxal : RIEN.

 En 1558, dans le recueil publié à son retour en France, "Les Antiquités de Rome", il mesure l'immense désillusion que lui a donnée ce séjour et le profond sentiment de la vanité des entreprises humaines.  Non, RIEN n'en reste, même des plus prestigieuses. Un poème qui donne à méditer ...


 

      

 
                     Nouveau venu qui cherches Rome en Rome
                     Et rien de Rome en Rome n' aperçois,
                     Ces vieux palais, ces vieux arcs que tu vois,
                     Et ces vieux murs, c'est ce que Rome on nomme.

                      Vois quel orgueil, quelle ruine: et comme
                      Celle qui mit le monde sous ses lois,
                      Pour dompter tout, se dompta quelquefois,
                      Et devint proie au temps, qui tout consomme.

                       Rome de Rome est le seul monument,
                       Et Rome Rome a vaincu seulement.
                       Le Tibre seul, qui vers la mer s'enfuit,

                       Reste de Rome. Ô mondaine inconstance!
                       Ce qui est ferme est par le temps détruit,
                       Et ce qui fuit au temps fait résistance.

 
                                     Joaquim du Bellay (1522-1560)
                                                      (Antiquités de Rome, sonnet 3- 1558)

                     

    Sous le crachin presqu'automnal, un jeudi soir plutôt morose,  une inspiration qui ne l'est pas moins  dans ce poème de Pierre Reverdy, voici ma participation du jour :

                       Je suis dur
                    Je suis tendre
             Et j'ai perdu mon temps
             A rêver sans dormir
             A dormir en marchant
             Partout où j'ai passé
             J'ai trouvé mon absence
             Je ne suis nulle part
             Excepté le néant
   Mais je porte caché au plus haut des entrailles
   A la place où la foudre a frappé trop souvent
   Un coeur où chaque mot  a laissé son entaille
   Et d'où ma vie s'égoutte au moindre mouvement.

                 Pierre Reverdy
                             (La liberté des mers- 1959)

 L'été de tous les festivals, souvent de la "musique avant toute chose" pour rendre plus belle la fête.
   Les notes nous  ont réjouis ou émus aux larmes quand les artistes ont déployé leurs talents.
 Alors pour ce mois d'août, voici la petite musique verlainienne en hommage à ces doigts  aux pouvoirs étranges :

                 " Le piano que baise une main frêle"

                                               (PETRUS BOREL)
                                        Son joyeux, importun, d'un clavecin sonore.

                 Le piano que baise une main frêle
            Luit dans le soir rose et gris vaguement,
            Tandis qu'avec un très léger bruit d'aile
            Un air bien vieux, bien faible et bien charmant
            Rôde discret, apeuré quasiment,
            Par le boudoir longtemps parfumé d'Elle.

            Qu'est-ce que c'est que ce berceau soudain
            Qui lentement dorlote mon pauvre être?
            Que voudrais-tu de moi, doux Chant badin?
            Qu'as-tu voulu, fin refrain incertain
            Qui va tantôt mourir vers la fenêtre
            Ouverte un peu sur le petit jardin?

          
                              Paul Verlaine-   Romances sans paroles.
                                          "Ariettes oubliées",V

  Voici une version musicale contemporaine (1997) de cette Ariette, dénichée sur You Tube, création de Julien Joubert et interprétée par un choeur aux voix  que Verlaine n'aurait sans doute pas désavouées... Sensible et émouvant moment poétique!
   
  

   Lu dans la chaleur d'une nuit d'été, ce poème de Yves Bonnefoy au si beau titre " Dans le leurre des mots" dont j'ai aimé l'évidente beauté.

 Il est composé de deux parties : "C'est le sommeil d'été..." et "Et je pourrais..."

 A lire dans son intégralité pour en goûter toute la subtilité et la portée, il est déjà séduction pure dans les trois premières strophes que voici:

                              I

       C'est le sommeil d'été cette année encore,
       L' or que nous demandons, du fond de nos voix,
       A la transmutation des métaux du rêve,
       La grappe des montagnes, des choses proches,
       A mûri, elle est presque le vin, la terre
       Est le sein nu où notre vie repose.
       Et des souffles nous environnent, nous accueillent.
       Telle la nuit d'été, qui n'a pas de rives,
       De branche en branche passe le feu léger.
       Mon amie, c'est là  nouveau ciel, nouvelle terre,
       Une fumée rencontre une fumée
       Au-dessus de la disjonction des deux bras du fleuve.

        Et le rossignol chante une fois encore
        Avant que le rêve ne nous prenne,
        Il a chanté quand s'endormait Ulysse
        Dans l'île où faisait halte son errance,
        Et l'arrivant aussi consentit au rêve,
        Ce fut comme un frisson de sa mémoire
        Par tout son bras d'existence sur terre
        Qu'il avait replié sous sa tête lasse.
        Je pense qu'il respira d'un souffle égal
        Sur la couche de son plaisir puis du repos,
        Mais Vénus dans le ciel, la première étoile, 
        Tournait déjà sa proue, bien qu'hésitante,
        Vers le haut de la mer, sous des nuées,
        Puis dérivait, barque dont le rameur
        Eût oublié, les yeux à d'autres lumières,
        De replonger sa rame dans la nuit.

        Et par la grâce de ce songe que vit-il?
        Fut-ce la ligne basse d'un rivage
        Où seraient claires des ombres, claire leur nuit
        À cause d'autres feux que ceux qui brûlent
        Dans les brumes de nos demandes, successives
        Pendant notre avancée dans le sommeil?
        Nous sommes des navires lourds de nous-mêmes
        Débordants de choses fermées, nous regardons
        À la proue de notre périple toute une eau noire
        S'ouvrir presque et se refuser, à jamais sans rive.
        Lui cependant, dans les plis du chant triste
        Du rossignol de l'île de hasard,
        Pensait déjà à reprendre sa rame
        Un soir, quand blanchirait à nouveau l'écume,
        Pour oublier peut-être toutes les îles
        Sur une mer où grandit une étoile. (...)

                            Yves Bonnefoy-1923-

         ( Le leurre des mots, publié dans le recueil Les planches Courbes - 2001)
                    Ed. Poésie/ Gallimard-2005

                     LE PEINTRE, thème de la poésie du jour donné par Brunô.
                     Voici ce que m'a inspiré ce "tableau" de J-B, mon petit-fils qui adore dessiner  en classe...et partout!

    
                                       LE PEINTRE DE CINQ ANS...


                                     Ordres du jour: écrire et compter!

                                      Mais Petit Jean à mieux à faire:
                                             Il rêve
                                      D' emplir le rectangle blanc.
                                      Des dizaines de crayons lui font signe.
                                      Dans sa tête, des images dansent en rond...
                                      Les lettres molles et les chiffres raides
                                      S'emmêlent, troublent sa fête.
                                              Il les balaie d'un seul trait
                                      Première esquisse d'instants magiques.

                                      Déjà il est loin, il vogue,
                                      il galope à bride abattue,
                                      Vers  ses fidèles compagnons.

                                      Surgissent du néant, le pirate à l'oeil noir,
                                      Zorro et  le  chat chevalier casqué,
                                      Valeureux pourfendeurs de l'ennui.
                                       Sous la bannière de Maître Jean,
                                       En silence ils investissent
                                       Le champ vierge du papier.
                                       Victorieux et parés de couleurs,
                                       Ils rebâtissent pour l'enfant
                                       Un royaume à sa mesure.
         
                                         Petit Jean sourit.

                                         Du haut de ses cinq ans,
                                         Il a décidé: Peintre je serai
                                         Et l'école je fuirai!        
                                                                         MdP(27-6-2013)